Lettre à Anton Peschka, d'Egon Shiele (Extrait 2)

Emil Schumacher

 

Je dors.

Toutes les mousses viennent à moi et entrelacent, en se fronçant, leur vie dans la mienne. Toutes les fleurs cherchent à me voir, et font vibrer mes sens frémissants. Des floraisons d’un vert oxydé, des fleurs vénéneuses irritables m’emportent dans les hauteurs. Voici que je descends, planant, intact… l’étrange monde. Puis je rêve de chasses sauvages, déchaînées, de rouges champignons pointus, de grands cubes noirs, qui peu à peu s’évanouissent puis, comme par miracle, se remettent à croître, deviennent d’énormes colosses ; je rêve de l’incendie flambant comme un enfer, de la bataille d’étoiles lointaines, jamais regardées, d’yeux gris éternels, de titans précipités, de mille mains qui se tordent comme des visages, de nuages de feu fumants, de millions d’yeux qui me regardent avec bonté, et deviennent blancs, toujours plus blancs, jusqu’à ce que j’entende.

 

Egon Schiele, catalogue et documentation par Gianfranco Malafarina, Flammarion, octobre 1983

Le plaisir, de Paul Louis Rossi

 

(donnez-nous des plaisirs aigus

                croisés comme des fers d'épées)

 

Il l'embrasse il la vénère

Elle a des cheveux roux et fous

Ils semblent dire une prière

L'un pour l'autre et contre tous

 

(ah ! donnez-nous des plaisirs aigus

                l'odeur des œillet sauvages)

 

Elle sourit au fond de la salle

Une légère moue sur les lèvres

Un col blanc comme une voile

Tendue sur la mer tranquille

 

(des aiguilles de pins

            criblées des feux de l'été)

 

Elle penche la tête pour cacher

Le trouble de son regard

Son désir et sa chasteté

Pareils au vin à l'eau mêlés

 

(violet couleur de la mer

            violet couleur de la mort)

 

Pris d'une passion ingénue

Il s'agite devant ses yeux

Les prestiges de sa bouche

Rêvant son image nue

 

(comme une bête furieuse

            un taureau ivre de rouge)

 

L'orage gronde sur la côte

Ils sentent venir le désir

De mesurer côte à côte

Le vertige du plaisir

 

(un paysage endormi

            lassé de couleurs et de cris)

 

Ils reposent ensommeillés

Sur le sable d'une plage

Abandonnés contre les épaves

Seuls et las de s'être enlacés

 

 

 

 

 

Quand Anna Murmurait, Anthologie des poésies, 1953-1999, pages 178, 179

Dessin d'Egon Shiele

        

Spleen, de Paul Verlaine

Les roses étaient toutes rouges,
Et les lierres étaient tout noirs.

Chère, pour peu que tu te bouges,
Renaissent tous mes désespoirs.

Le ciel était trop bleu, trop tendre
La mer trop verte et l’air trop doux.

Je crains toujours,- ce qu’est d’attendre!
Quelque fuite atroce de vous.

Du houx à la feuille vernie
Et du luisant buis je suis las,

Et de la campagne infinie
Et de tout, fors de vous, hélas!

 

Aquarelles, Romances sans paroles

Tableau Egon Schiele